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LUNARTE: mayo 2007

viernes, mayo 25, 2007

jueves, mayo 24, 2007

"La mùsica nos despierta de la ilusiòn llamada maya" Programa de radio especial de la Sibila del Rin : Hildelgarda Von Bingen

miércoles, mayo 23, 2007

SÓLO LA IDEA ES ETERNA Y NECESARIA

GUSTAVE FLAUBERT

“Sólo la Idea es eterna y necesaria. Ya no hay artistas como los de la Antigüedad, de aquéllos para quienes la vida y el espíritu eran el instrumento ciego de su apetito de Belleza, órganos de Dios por medio de los cuales se probaba a sí mismo. El mundo no existía para ellos; nadie ha sabido de sus sufrimientos; todas las noches se acostaban tristes y miraban la vida humana con asombro, de la misma manera que contemplamos los hormigueros…”

Amo la forma por encima de todo, con tal que sea bella, y nada más. Las mujeres, que tienen un corazón demasiado ardiente y un espíritu demasiado egoísta, no comprenden esta religión de la belleza separada del sentimiento. Siempre les hace falta una causa, una finalidad. Admiro en igual medida el oropel que el oro. La poesía del oropel es incluso superior, en lo que tiene de triste.

No hay nada en el mundo como los versos hermosos, las frases bien construidas, armoniosas, sonoras, las bellas puestas de sol, los claros de luna, los cuadros con colorido, los mármoles antiguos y las cabezas de rasgos acentuados. Más allá de esto, nada.

Me hablas de trabajo; sí, trabaja, ama el Arte. De todas las mentiras es la menos engañosa. Intenta amarlo con un amor exclusivo, ardiente, abnegado. No te decepcionará. Sólo la Idea es eterna y necesaria. Ya no hay artistas como los de la Antigüedad, de aquéllos para quienes la vida y el espíritu eran el instrumento ciego de su apetito de Belleza, órganos de Dios por medio de los cuales se probaba a sí mismo. El mundo no existía para ellos; nadie ha sabido de sus sufrimientos; todas las noches se acostaban tristes y miraban la vida humana con asombro, de la misma manera que contemplamos los hormigueros…

LA DEBILIDAD NO ES POESÍA NI LA PASIÓN HACE LOS VERSOS

Musset nunca ha separado la poesía de las sensaciones con ella relacionadas. Según él, la música ha sido hecha para las serenatas, la pintura para el retrato y la poesía para los consuelos del corazón. Cuando se quiere así meter el sol en los pantalones, se queman los pantalones y uno se mea en el sol. Es lo que le ha pasado. Los nervios, el magnetismo, eso es la poesía. No, ella tiene una base más serena.

http://israelnava.com/filosofiadigital/?p=930

jueves, mayo 17, 2007

SLAVA POLONIN EL ARTE DE LO ABSURDO El inefable arte de lo absurdo Por: Rosa Esperanza Sánchez Gracia Ciertamente que la noche es el gran escenario místico donde se recrean los sueños emergiendo de sus escondrijos, pero también es cierto que la risa ha sido una formula mágica para darle vida al alma y gozar de buena salud. La luna brilla con mas intensidad que otras noches, afuera hace un frío de acero, el gélido clima de invierno no da tregua, pero nadie sabe que esta sorpresiva tormenta de nieve ha sido creada por alguien , alguien capaz de dirigir todas sus intenciones y emociones para crear un mundo totalmente fuera de todo orden y razón mediante el arte mas antiguo ” la risa ”, invadidos de magia, colores eclécticos así como magistrales sonidos envolventes que van desde una Carmina Burana a los Carros de Fuego de Vangelis, siempre acompañados de una eterna lluvia con copos de nieve y justamente es la nieve la principal protagonista quien comparte con el observador un indescriptible y silencioso dialogo con lo absurdo. Con esta mezcla de texturas y matices únicos, Slava Polunin se presenta como el mejor payaso del mundo y tal vez como el ultimo alquimista que aun insiste en descubrir la piedra filosofal. Hay un concepto de los aborígenes americanos que dice: “Si alguna vez nos miramos a nosotros mismos en todas direcciones, podremos reírnos de la belleza de nuestra propia ridiculez”. Slava el payaso cumple este concepto al pie de la letra, podría decirse que es un radical libre expuesto a innumerables fuentes de energía que el manifiesta en un caleidoscopio admirable de colores y sonidos hasta la apoteósica expresión de las emociones humanas. Si algo de nuestra propia soledad nos infunde alguna extraña fuerza creadora en Slava Polunin el payaso ruso , originario de un pueblito llamado Novosil cerca de Orel (Rusia), un pueblo agraciado y pintoresco pero de alguna manera asolado por la guerra y la pobreza del régimen ruso. La fragilidad de la decadencia humana se tradujo en la fuerza que vigoriza el espíritu y la mente, de esta fragua emergería Slava el ingeniero de sueños, el poeta de los gestos o quizás el excéntrico profeta de nuestro siglo anunciando por las calles que la niñez nunca se olvida. Hay una atemorizante imaginación en Slava, y digo atemorizante por que quienes creen que el arte esta sujeta a cosas impresionantes y llenas de sofisticación se han equivocado, ya que en este escenario casi revelado , donde la fantasía y el simbolismo de los sueños nos conduce a un espacio plenamente real con una sencillez casi pueril, lo mismo da que la luna sea de queso o una simple lámpara y que una tina se convierta en un enorme barco de vapor o que las bombas de jabón se transmuten en mariposas, incluso creer que unas enormes pelotas que ruedan a través de las estepas siberianas parezcan formidables bolas de nieve, elemento natural que realiza el encantamiento como primer acto y nos descubre que solo basta una mirada, un gesto, para recrearnos una visión de ensueño una explosión sutil de poesía, ludismo y payasadas. Desde la tristeza poética de Leonid Engivarov hasta el refinado silencio filosófico de Marcel Marceau, Slava es el arte inefable de lo absurdo. “Su nieve calienta los corazones”, reuniendo en su personalidad desgarbada la comicidad y lo humano, una autentica materia de los sueños. Todo resulta de una ingenuidad sublime, por algo los versados se refirieron al performance de “Slava Show”, como la necesaria “expresión del idiotismo “. En la atmósfera no hay belicismos la guerra se hace en el escenario, sé bombardea con nieve de papel y los payasos artistas de la risa despliegan sus banderas blancas hacia la paz. Al vislumbrar el acto final , no queda mas que preguntarnos como Neruda: ¿Dónde esta el niño que yo fui, sigue adentro de mí o se fue? ¿Por qué anduvimos tanto tiempo creciendo para separarnos?

miércoles, mayo 16, 2007

LA PRIMAVERA DE VAN GOGH.
Diseño: Rosa E. Sànchez Gracia
Últimas Cartas desde la Locura
ARLES (octubre de 1888-Mayo de 1889)
Mi querido Théo:
Gracias por tu carta; pero mira que esta vez he languidecido; mi dinero se había terminado el jueves, así que hasta el mediodía del lunes, resultó terriblemente largo.
Durante esos cuatro días he vivido principalmente de 23 cafés y del pan que todavía tengo que pagar. No es culpa tuya; si la hay es mía. Porque he estado desesperado por ver mis cuadros enmarcados y he pedido demasiado para mi presupuesto, ya que el mes de alquiler y la criada también había que pagarlos. También aun hoy, volveré a arruinarme, porque debo comprar la tela y prepararla yo mismo, ya que la de Tasset no ha venido todavía. ¿Quisieras preguntarle lo más pronto posible si la ha enviado?; 10 metros o por lo menos 5 de tela común a 2 fr. 50. Pero esto me sería igual, mi querido hermano, si yo no sintiera que tú mismo debes sufrir esta presión que actualmente ejerce sobre nosotros el trabajo. Pero me atrevo a creer que si vieras los estudios me darías la razón por trabajar ardientemente mientras hace buen tiempo. Cosa que no ocurre en estos últimos días; el mistral despiadado barre con furia las hojas muertas. Pero entre eso y el invierno habrá todavía un período de tiempo y efectos magníficos; y entonces se tratará de nuevo de hacer un esfuerzo sin miramientos. Ando tan metido en el trabajo, que no puedo detenerme de golpe. Queda tranquilo; el mal tiempo me detendrá aún demasiado pronto. Como ya lo hizo hoy, ayer y antes de ayer. Trata por tu parte de persuadir a Thomas. Él hará algo siempre. ¿Sabes cuánto me queda para la semana y aún después de 4 días de rígido ayuno? Justo 6 francos. Hoy es lunes, el día mismo que recibo tu carta. He comido a mediodía, pero esta tarde será preciso que coma un pedazo de pan. Y todo continúa sin ninguna novedad, sea en la casa o en los cuadros. Porque no tengo desde hace por lo menos 3 semanas de dónde sacar tres francos... No tardes, si esto no te molesta mucho; no tardes en enviarme el luis y la tela. He estado ocupado de tal modo desde el jueves, que de jueves a lunes no he hecho más que dos comidas, por lo demás no tenía más que pan y café, que todavía estaba obligado a beber a crédito y que debo pagar hoy. Así que si puedes, no te demores. Quisiera llegar a hacerte sentir profundamente bien esta verdad: dando dinero a los artistas, tú mismo haces obra de artista y yo desearía solamente para que mis telas lleguen a ser tales, que no estés demasiado descontento de tu trabajo. Tengo además una tela de 30; jardín de otoño; dos cipreses verde botella y en forma de botella también; tres pequeños castaños de follaje tabaco y anaranjado. Un pequeño tejo, de follaje limón pálido y tronco violeta; dos pequeños macizos, de follaje rojo sangre y púrpura escarlata. Un poco de arena, un poco de césped, un poco de cielo azul. Sin embargo resulta que me había jurado no trabajar. Pero todos los días sucede lo mismo; al pasar encuentro a veces cosas tan bellas que, en fin a pesar de todo hay que tratar de hacerlas... A propósito: ¿No has leído nunca Los hermanos Zemgamno de los Goncourt? Si yo no hubiera leído esto, tal vez me atrevería a más: y aun después de haberlo leído, el único temor que tengo es el de pedirte demasiado dinero. Si yo mismo me quebrara en un esfuerzo, no me importaría absolutamente nada. Para ese caso tengo recursos todavía, porque me dedicaría, o bien al comercio o bien a escribir. Pero mientras esté en la pintura, no veo más que la asociación de varios y la vida en común. Comienza la caída de las hojas; se ve cómo amarillean los árboles, el amarillo aumenta todos los días. Es por lo menos tan bello como los vergeles en flor; y por el trabajo que haremos me atrevería a decir que muy lejos de perder podremos ganar. ¿Has releído ya el Tartarín? ¡Ah!... ¡No lo olvides! ¿Te acuerdas en Tartarín la queja de la vieja diligencla de Tarascón, esa página admirable? Y bien, termino de pintar esta carroza roja y verde en el patio de la posada. Ya verás. Este croquis apresurado te da la composición; un primer plano simple de arena gris, el fondo también muy simple, paredes rosas y amarillas con ventanas de persianas verdes y un rincón de cielo azul. Los dos coches muy coloreados, verde, rojo, las ruedas -amarillo, negro, azul, anaranjado -. Siempre tela de 30. Los coches están pintados a lo Monticelli, con empastamientos. Tú tenías hace tiempo un Claude Monet muy bello que representaba 4 barcas coloreadas sobre una playa. Y bien; aquí se trata de coches; pero la composición es del mismo tipo. Supón ahora un abeto azul verde inmenso, extendiendo sus ramas horizontales sobre un prado muy verde y la arena manchada de luz y de sombra. El rincón del jardín, muy simple, está alegrado por canteros de geranios anaranjados en los fondos, bajo las ramas negras. Pos figuras de enamorados se encuentran a la sombra del gran árbol: tela de 30. Después otras dos telas de 30, el Puente de Trinquetaille y otro puente; el ferrocarril pasa sobre la calle. Esta tela se asemeja un poco, como colorido, a un Bosboom. En fin, el Puente de Trinquetaille con todos esos escalones es una tela hecha en una mañana gris; las piedras, el asfalto, el empedrado, son grises; el cielo, de un azul pálido; figuras menudas y coloreadas; un árbol enclenque de follaje amarillo. Así pues, dos telas en tonos grises y quebrados y dos telas muy descoloridas. Perdona estos croquis tan malos; estoy obsesionado con la pintura de esta diligencia de Tarascón y veo que no tengo la cabeza para dibujar... ¡Cuántas cosas deberían cambiar todavía! ... ¿No es cierto que los pintores debían vivir todos como obreros? Un carpintero, un herrero, produce por lo general infinitamente más que ellos. En la pintura también habría que tener grandes talleres donde cada uno trabajara más regularmente. Esas 5 telas que tengo en preparación esta semana llevan a 15 según creo el número de las telas de 30 para la decoración.
Todo tuyo. Vincent.

domingo, mayo 13, 2007

Danza con el cielo y con la tierra, danza hacia tu centro. Todo parece ser màs distante y tan cercano a la vez si lo miras desde el centro...
LA ODISEA DE LA DANZA- GEORGIAN LEGEND
DANZA, SE LIBRE COMO EL VIENTO O COMO EL FUEGO SE UNO CON TUS PIES DANZA... GEORGIAN LEGEND MUSICAL DESDE LAS TIERRAS LEJANAS Y MISTERIOSAS DEL CÀUCASO

viernes, mayo 11, 2007

Enya It's In The Rain
LIBERA. LA VOZ
Hildelgarda Von Bingen. La pluma imaginada por Dios
INDIA MÌSTICA

domingo, mayo 06, 2007

Jean Michel Jarre desde la Acròpolis

jueves, mayo 03, 2007

EL ESPEJO DE LEONARDO Por: Esperanza Sánchez Gracia " Hubo una vez alguien que podía contemplar el mismo espectáculo o el mismo objeto ya como lo hubiera visto un pintor o ya un naturalista, ya como un físico, y en otras ocasiones como un poeta; y ninguna de esas miradas era superficial " Paul Valery

Es el espejo, símbolo del racionalismo, un objeto del placer de la vanidad humana, el narciso que cada uno poseemos o ¿ simplemente un mecanismo por donde se reflejan otros mundos ?

Hacia donde dirigir la mirada de los tiempos , la antigüedad de las sombras es mas temprana que la inocencia de la luz , cuantas letras no se habrán perdido en la noche eternizada. Cuando una estrella alumbra los espacios infinitos de la mente, los genios se levantan de sus tumbas, es Leonardo el que camina entre nosotros, su espejo se proyecta en nuestras almas y pensamientos, todo esta en ruinas, los ojos, las manos, los pies, los lienzos, los colores, y el anciano de mirada oscura contempla una vela fijamente, ve solo su reflejo, ve las otras cosas que en el no se manifiestan, átomos errantes , moléculas explosivas convertidas en espacios, Leonardo se sienta iluminado de rostros e imágenes moribundas que fulguran desde su centro cromático, un gran eje mecánico ejecuta los movimientos , la luz de la vela eclosiona evocando un nuevo horizonte que aun para la ciencia los misterios no han de develarse. El siempre esta despierto, mientras los hombres duermen el sueño de la noche.

El artista vagabundo camina sobre las calles de Florencia, se percata que la claridad y la luz de la mañana no transitan solas, de la mano llevan a la barbarie y a la ignorancia, Leonardo al natural modesto e impaciente sueña con el hombre nuevo, y va de plaza en plaza buscándolo; busca en las profundidades de los cuerpos inertes , mientras se detiene a escribir toda clase de misterios se acerca al espejo contempla su frente y se percata que aun no ha descubierto el centro del universo. A pesar de todos los haces de luz que has atrapado , permaneces intacto ante la divina proporción de aquellos mundos que sabes que existen. Leonardo deja de respirar por un instante y se contempla como en una visión aurica y presiente que otros hombres nuevos resurgirán de sus divinas proporciones: Rafael, Miguel Ángel y nada de esto lo conmueve, por que solo el sabe donde termina el ombligo y donde comienza el circulo. Terminan otros siglos y presencias el renacer del nuevo hombre. Tu memoria se ha convertido en un inmenso mar , y en la suma de todas las partes, el dibuja la totalidad de los elementos, el día , la noche, el cielo, los ángeles, la madona y la esfera perfecta que engendran el tiempo de todas las memorias. Leonardo camina mas allá del espacio quántico, sobre un gran túnel donde la luz se desvanece, donde Dios y el hombre no son mas que una gran ilusión que nos lacera. Leonardo escribe sus ultimas cartas de cara a contra luz, la vela esta a punto de terminarse, la grandeza del creador se apaga y a cada llama centelleante , escribe con signos misteriosos que solo el espejo puede descifrar, interminables símbolos que desvaría su pluma y de pronto, su rostro se retrae a pesar de todo el caos a su alrededor intuye que ha alcanzado su propia salvación, pero sin duda sabe que su visión esta a punto de culminar, avanza vigorosamente con su decrepito cuerpo, comienza a trazar un dibujo entre las sombras yace frente al espejo, se mira fijamente mientras lentamente su figura aclara, el espejo asume el papel de un gran giroscopio en el cual están girando 12 soles, Leonardo es arrastrado por una espiral vertiginosa de aire y luz que se compacta en muchos colores al centro galáctico, sucesivamente una luz se va desprendiendo del fondo sin fin y van surgiendo dos extraños personajes: un dios y un hombre que reciben los dones del universo, es Leonardo el que emerge desde todos los puntos , su habitación se ha convertido en un Aleph. Se mira nuevamente, fascinado se da cuenta que ya no es el, que se ha convertido en otro ser. Observa una y otra ves aquel reflejo que le devuelve una imagen ambigua y tersa con una equivoca sonrisa, un paisaje simbólico y onírico, un sugestivo universo dilatado lo vigila a lo lejos, y piensa que a veces nuestros ojos estiman lo que mas nos ciega, por que tal vez la belleza de otros mundos esta enfrente de nosotros del otro lado del espejo esperándonos.


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